PROCISSÃO

Corre lento o São Francisco

Lambe as terras que assoreia

As margens nuas, areia,

Sem matas, ao sacrifício

Da morte anunciada

Agoniza ele então

O pouco que resta vão

Querer levar sobre escada

Em obra, qual Ramsés,

Tornar mais rico empreiteiro

Oh meu Deus, salve ligeiro,

Dobra o joelho aos teus pés

O povo bom do sertão

Crente então no São Francisco

Noutras eras era pisco

Salve o rio, pedem então

O bispo com seus irmãos

Os protestantes com causa

Espíritas, ateus na cauda,

Todos pedem em procissão.